-- : --
Зарегистрировано — 123 127Зрителей: 66 236
Авторов: 56 891
On-line — 13 403Зрителей: 2610
Авторов: 10793
Загружено работ — 2 119 323
СОЦИАЛЬНАЯ СЕТЬ ДЛЯ ТВОРЧЕСКИХ ЛЮДЕЙ
«Неизвестный Гений»
Гибель поэтов
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
18 мая ’2011 
10:03
Мы любим ветер судеб,
Живем средь разных глаз,
И мы бессмертны будем,
Когда не станет нас!
Стих, опаленный светом,
Рассеет взглядов муть,
Ветра спасут поэтов,
Почтят последний путь!
Стихи сейчас спадают
До наших узких плеч,
И дух нас вдохновляет,
И нас спасает речь.
Нам тихое прощанье
Теплее и родней,
Чем жизни восклицанья,
Что солнца веселей.
Серебряный век-голубь
Молчит на мостовой,
И призваны мы в прорубь
Войною мировой.
Глядим Зимой на Бога,
Нас не спасет капель,
Мы встали на дорогу –
Нас заметет метель!
2008
Живем средь разных глаз,
И мы бессмертны будем,
Когда не станет нас!
Стих, опаленный светом,
Рассеет взглядов муть,
Ветра спасут поэтов,
Почтят последний путь!
Стихи сейчас спадают
До наших узких плеч,
И дух нас вдохновляет,
И нас спасает речь.
Нам тихое прощанье
Теплее и родней,
Чем жизни восклицанья,
Что солнца веселей.
Серебряный век-голубь
Молчит на мостовой,
И призваны мы в прорубь
Войною мировой.
Глядим Зимой на Бога,
Нас не спасет капель,
Мы встали на дорогу –
Нас заметет метель!
2008
Голосование:
Суммарный балл: 190
Проголосовало пользователей: 19
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 19
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Вниз ↓
|
Оставлен:
18 мая ’2011 12:45Есть же притча какая-то, если, типа, ноги уже не идут, надо крылышки расправить. А уж Вам, поэт, сам Бог велел!:)))
|
Mery32
|
|
Оставлен:
19 мая ’2011 10:29ОЧЕНЬ ВОСТОРЖЕННО И ПАТЕТИЧНО. КАК ГИМН ПОЭТАМ И ИХ ТАЛАНТАМ. ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫЕ СТРОКИ И ОПТИМИСТИЧЕСКИЕ. ТЕПЕРЬ ОСТАЛОСЬ ЗА САМИМИ ПОЭТАМИ.
|
|
|
Оставлен:
17 июня ’2011 00:20С чувством жгучего стыда
я, чей грех безмерен, покаяние свое огласить намерен. Был я молод, был я глуп, был я легковерен, в наслаждениях мирских часто неумерен. Человеку нужен дом, словно камень, прочный, а меня судьба несла, что ручей проточный, влек меня бродяжий дух, вольный дух порочный, гнал, как гонит ураган листик одиночный. Как без кормчего ладья в море ошалелом, я мотался день-деньско по земным пределам. Что б сидеть мне взаперти? Что б заняться делом? Нет! К трактирщикам бегу или к виноделам. Я унылую тоску ненавидел сроду, но зато предпочитал радость и свободу и Венере был готов жизнь отдать в угоду, потому что для меня девки - слаще меду! Не хотел я с юных дней маяться в заботе - для спасения души, позабыв о плоти. Закружившись во хмелю, как в водовороте, я вещал, что в небесах благ не обретете! О, как злились на меня жирные прелаты, те, что постникам сулят райские палаты. Только в чем, скажите, в чем люди виноваты, если пламенем любви их сердца объяты?! Разве можно в кандалы заковать природу? Разве можно превратить юношу в колоду? Разве кутаются в плащ в теплую погоду? Разве может пить школяр не вино, а воду?! Ах, когда б я в Кёльне был не архипиитом, а Тезеевым сынком - скромным Ипполитом, все равно бы я примкнул к здешним волокитам, отличаясь от других волчьим аппетитом. За картежною игрой провожу я ночки и встаю из-за стола, скажем, без сорочки. Все продуто до гроша! Пусто в кошелечке. Но в душе моей звенят золотые строчки. Эти песни мне всего на земле дороже: то бросает в жар от них, то - озноб по коже. Пусть в харчевне я помру, но на смертном ложе над поэтом-школяром смилуйся, о боже! Существуют на земле всякие поэты: те залезли, что кроты, в норы-кабинеты. Как убийственно скучны их стихи-обеты, их молитвы, что огнем чувства не согреты. Этим книжникам претят ярость поединка, гомон уличной толпы, гул и гогот рынка; жизнь для этих мудрецов узкая тропинка, и таится в их стихах пресная начинка. Не содержат их стихи драгоценной соли: нет в них света и тепла, радости и боли... Сидя в кресле, на заду натирать мозоли?! О, избавь меня, господь, от подобной роли! Для меня стихи - вино! Пью единым духом! Я бездарен, как чурбан, если в глотке сухо. Не могу я сочинять на пустое брюхо. Но Овидием себе я кажусь под мухой. Эх, друзья мои, друзья! Ведь под этим небом жив на свете человек не единым хлебом. Значит, выпьем, вопреки лицемерным требам, в дружбе с песней и вином, с Бахусом и Фебом... Надо исповедь сию завершать, пожалуй. Милосердие свое мне, господь, пожалуй. Всемогущий, не отринь просьбы запоздалой! Снисходительность яви, добротой побалуй. Отпусти грехи, отец, блудному сыночку. Не спеши его казнить дай ему отсрочку. Но прерви его стихов длинную цепочку, ведь иначе он никак не поставит точку. |
|
|
Оставлен:
19 мая ’2011 10:35Удивительные неоднозначные сравнения... Век и голубь... Поэт и прорубь... Впечатляет ваша новизна... За смелость!
|
|
|
Оставлен:
19 апреля ’2014 10:27Интересное стихотворение! Печальная тема трагизма жизни поэтов... Почему-то хочется верить, что поэты живут вечно, по крайней мере, в стихах!
|
may777may154
|
Вверх ↑
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Интересные подборки:
если поэта не сгубят,
то он сам норовит
на себя руки наложить...
..
хороший стих!