Мы стоим у черты

Наше время уснуло в Эдеме задумчивых трав.
Мы его забивали в заносчивый мозг телефона.
Из него вырастают рога, а быть может, корона.
Время вечно имеет причинно–бесследственный нрав.

Наше небо имело семьсот грациозных имён.
Только мы, как один, нарекали его Пустотою.
Но, когда мы шли рядом с тобой под счастливой звездою
Небеса, не дрожащей рукою, я ставил на кон.

Наша память плутает во тьме, путь её одинок.
У неё есть наклонность напеть о былом и не сбытом.
И теперь всё, что рогом зарыто, копытом забито
Мы читаем меж бледных, изрезанных временем строк.

Ох, зачем это время? И небо? И память в веках?
Их не сложишь в карман, их с собой унести невозможно.
Их печаль обретается в нас внутривенно, подкожно.
Но нельзя удержать их хоть сколько-то в наших руках…

Мы стоим у черты, и не знаем, что там – за чертой…
Если там пустота – то её назовём небесами.
Если нет там времён, то давай станем временем сами.
Ну, а память пойдёт с нами дальше дорогой витой…