Читая Собор Парижской Богоматери

Квазимодо - не кличка, не имя мое.
То - судьба, что рыдает,
сорвавшись на крик.
Костяная рука, костяная нога,
костью к горлу приросший язык.

Красота - к красоте, словно к солнцу - цветок.
Пусть другому, не мне...
я ее не сужу.
Под одеждой уродство мое не укрыть
я в себя словно в склеп ухожу.

...

..............
И прекраснейшей женщины в мире любовь -
- мне посмертно, за верность мою.

Странно, но я уже публиковал это здесь, и оно куда-то исчезло.