Ты тихо в уголке сидишь,
Газетой свежей шелестишь,
А мысли больше не снуют,
В душе – блаженство и уют.
Не устаёт писать рука,
И за строкой бежит строка.
Как будто в мире лишь покой
При всей идиллии такой.
Но стоит мне поднять глаза,
Как хлынут ливень и гроза,
Что с тучкой дальнею резвясь,
Над чистым полем пронеслась,
Осветит в памяти тогда
Мои сгоревшие года.
В огне страстей и бурних чувств.
От них - ни капельки следа,
Лишь вздох сорвавшийся из уст.
Да вот приметина одна,
Что по вискам седым видна.
Еще морщина у лица.
Печать на сердце – два рубца.
И дум саднящих беспредел,
Что уронил, поднять не смел
Осколки солнечного дня,
Что были в жизни у меня.
Уходит тень куда-то прочь.
Ты мне пытаешься помочь.
Светлеет строгое чело…
Хватаюсь цепко за весло.
Из сил гребу, тебя зову,
Чтобы остаться на плаву.
А ты, как берег, далека,
И не дотянется рука…
И снова комнатная тишь,
И ты в своем угле сидишь.
А из-под угольных бровей
Мне говорят глаза: – Не смей…
Где силы взять, чтоб превозмочь
На душу давящую ночь?