Грустная зарисовка с натуры

Былых увлечений всходы,
Тугие мотки иллюзий,
Скелеты на антресоли
Да из малахита бусы -
Вот все, что осталось ныне
В невзрачных и серых буднях.
Как молью побитый свитер,
Ты выглядишь. На минутку
Стряхнешь нафталин, поплачешь
За рюмкой холодной водки.
Подумаешь, что иначе
Могло быть у идиотки.
Взахлеб прочитаешь письма
На старых листочках в клетку,
Где искорки оптимизма,
Присущего малолетке.
Внезапно решишь меняться,
Как только наступит утро.
Но мыслям дано остаться
Под слоем дешевой пудры,
Которой название - "трусость".
Вздохнув о тяжелой доле,
Ты снова наденешь бусы,
Сказав, что с судьбой не спорят.