Бери, вон там твоя машина...

Переехав из Сахалина в Бессарабию (г. Измаил), отец столкнулся с серьёзной проблемой - как обеспечить семью. Он был моряком и привык к высокой зарплате, а здесь плавать не получилось, и пришлось довольствоваться тем , что есть.
Особенно тяжело было перестраиваться психологически, на Дальнем Востоке люди проще и добрее - здесь же было всё наоборот.


Бери, вон там твоя машина,
Ведь ты работать хочешь здесь.
То собери её, коль сможешь,
И это вся благая весть.

Он глянул на неё и ахнул...
Ну что за чудо, лишь каркас!
Стоит металлолома груда,
Так за работу, в добрый час!

Не знаю точно, месяцы прошли,
Машину он свою собрал.
Металлолома груда ожила,
И выжимала бодро газ.

Отец домой усталый приходил,
Ни слова он про неудачи...
Войну прошёл и море покорил,
Решил и здесь свою задачу.

Механик - золотые руки,
Шофёр от Бога, без прикрас.
За годы те, что шоферил он ,
Ни разу не подвёл ведь нас.

Мы за спиной, как в цитадели,
Надёжный был он человек!
Жаль, Бог его забрал однажды,
Осиротел и я навек...

Его характер, как закваска
В душе бродит ещё моей.
И воля есть, и вера в сказку,
И что здесь правда всё ж сильней.

И я порой, идя по углям,
По дням тоскливым, так дано,
Не уроню твой кодекс чести,
Приму, что жизнью суждено.

Из грязи мы не в князи точно.
Что делать нам простым в палатах?
Мы души честные свои,
Не замарали на дебатах.

И мы живём, как жили предки,
И ложью душу не споили.
Нам каждый день иголки в кожу,
А мы такие, как и были!

Отцов своих не предаём,
Живых и павших не хулим.
И чёрный хлеб порой жуём,
И Родины вдыхаем дым.