Шестнадцать пятого утра

Друзья твои, как в горле водка,
заржут в один, пока ору,
мои друзья - по городам, по семьям и на фотках,
двенадцать, час, второй, не сплю.
Так медленно ступают на хуй,
сочтенные мои деньки,
заботу слов меж лживых оправданий,
для тех других прибереги.
Я мелочью в руках у Бога,
я на показ, как фальшь, как срам,
как коврик грязный у порога,
как позабытый по ошибке план.
Сомкнуть бы наконец глаза,
уже запели нервно птицы,
шестнадцать пятого утра
раскаяние твое, надеюсь, мне приснится.
Я наливаю, допиваю, снова пью,
и ты становишься невиноватым,
мне хочется так думать, что люблю,
что был ты первым, а не двести пятым.
Собака проситься, ползем к шести,
ты где-то там, согретый вечным,
я думаю, куда б пойти,
с придуманной по ночи речью.
Но в результате остаюсь,
в квартире, в доме, на планете,
я знаю, на тебе замкнусь,
не смогут помешать ни те, ни эти.
Я все еще надеюсь на тебя,
что как-нибудь поймешь и поразмыслишь ,
пусть зря и может очень нехотя,
но где-то подходящие слова отыщешь.