Клише

Глядишь на метель –
словно бегло читаешь текст.
Там ветер на ель
кататься залез.
Там весь белый свет –
хижин, речек, дорог погост.
Кручёный сюжет,
балет-альбинос.

Это белых метелей пора,
это беглых метелей игра.

Но клише завывает трубой:
все метели растопит любовь!
И сбежались влюблённые с разных широт,
растопили снега и расплавили лёд.
Что кружилось внежанровым стихотвореньем,
загремело, как ода, обратясь в наводненье.
И мгновенно людей и скота поголовье
вусмерть было затоплено этой любовью.

Или лучше бы ждать от утра до утра,
чтоб закончилась беглых метелей пора?