КОНЕЦ

Сюда дороги замело, застряли грейдера за лесом.
Про наше бедное село вы не узнаете из прессы.
Колхозного гниенье рая, делёж последнего рубля,
В дрова распилены сараи, и тихо заросли поля.
Здесь по дорогам ходит горе, и власть, не хапнувшая всласть,
Сидит в нетопленной конторе – для нашей волости напасть.
Бродя меж брошенных дворов, в карманах затыкая дыры,
Печально режут командиры случайно выживших коров.
Рыча в глубоких колеях, ползут из леса лесовозы,
И тают смоляные слёзы на замерзающих стволах.
Когда допилят все леса, и зарастут поля брединой,
Жизнь уплывёт весенней льдиной под птиц осенних голоса.