Редактору

Мои песни просты и бесхитростны:
Можно слушать, а можно и петь.
И ни в чьей не нуждаюсь я милости,
Никого не хочу одолеть,

Не желаю кому-то доказывать,
Что творец, литератор, поэт.
И призывы к чему-то навязывать
И нести за эпоху ответ.

Я пишу как на улицах города
Куролесит людская молва,
Как у тех, кто вчера были молоды
Поседела за жизнь голова.

Подмечаю, как юные дикторши
Надевают впервые очки,
Как субьект из безвестия вылезший,
Совершает во власти скачки.

Как морозы сменяются вёснами,
Как играет морская волна,
Как на свете, для счастия созданном,
Правит бал мировая война.

Нет, не та, что грохочет разрывами,
Разрушая селенья вконец -
Та война, что проходит незримая
В тайниках человечьих сердец.

Недосуг мне следить за новинками,
Потакая ревнителям слов,
Ведь поэма – не книжка с картинками –
Сгусток жизни из яви и снов.

Не из тех я, укрывшихся в гавани
Громких слов и формальных затей,
Облекащих в пышные саваны
Свих мёртворождённых детей.