Москва - Потемкинский город.

На Елисейских полях созрел ячмень. На Садовом кольце уже собрали богатый урожай яблок. В усадьбе Влахернское открылся фестиваль цветников.
Не улыбайтесь, господа!
Просто мать-природа повернулась лицом к городу, а к лесу - задом. И наблюдают за этим зоосадом москвичей счастливые лица. Как прекрасен наш город, город “Солнца”, столица.

Окольцована, как подкована
Не летит, да и вдаль не мчится.
Птица-тройка моя, золотая,
Дорогая моя столица.

Москва - Потемкинский город.

Город искусственного освещения, переходящего в сумерки. Город “Солнца”, город - утопия. Громадина. Нагроможденье домов, слов, наречий. Город малых трубопроводных рек, неразводных мостов, вокзалов, поездов, уходящих по-рассписанию на все четыре стороны. Сюда приводят все пути, а уводят дороги, огибая, кружа вокруг города. Город, желая вспомнить свою историю, постоянно находится в раскопках. Метро - это путь в прошлое, вечен свет в конце туннеля, как вечен сам свет.
Город старого и нового заветов, город вопросов, ответов, советов. Город созвучий, тире, многоточий, город тоски, немоты, одиночеств. Город своих восковых великанов, каменных джунглей, дворцов и фонтанов. Вечен разбег и круженье по кругу, лишь экскалатор - навстречу друг к другу. Выхода нет, есть билеты, тарифы. Город, очерченный циркулем. Грифель ломается. Недо - достроен. Мост, эстакада. А яму дороем. Не отражается звон колоколен. Кони несутся... Город болен. Кремль лихорадит, чихают строенья, гриппом болеют трамваи, аллеи. Парки листву осыпают в круженье. Лето хреновое, нет продолженья.
*
Нет не Родина, просто Россия.
Потемкинский город - столица страны.
Все продается. С глазами косыми
Глядят иностранцы на странные цены.

Неоновый свет излучают витрины,
Фасады дворцов затмевают “ампир”.
Не хлебом единым... Сгорают картины,
Сгорают с Манежем чумные пиры.

Сгорает искусство нетленно, не тлея,
Как дивное-диво весь этот пожар.
“Эффект парника”, - и немного теплеют
То “Лобное место”, то “Минин с Пожарским”.

2004 год

*

Художников хотели убрать с Арбата
Под предлогом памятника Окуджаве:
У каждой выставки должен быть куратор,
Но не играет джаз в оркестровой яме.

Не сыграешь рок, тем более нет концерта,
Не споешь про то как плохо в Россие-мамке.
"Мы не романтики", - скажет нам робот Вертер,
Да и немы все те, что так спеть хотели.

2009