В Нём есть

В Нём от поэта только тяга к алкоголю,
В Нём от художника лишь запах от холста,
Да и пальто Его немодного покроя.
Пускай! Величие ведь – это простота.

Тоскует Небо, проливая слёзы-ливни,
Тоскует Море, шумом руша тишину.
Он не тоскует. Ему даже не противно,
Что жизнь проходит не во сне, а на яву.

Непонимающе-заблудшие повсюду,
На их сердцах затёртые заплаты…

…Лишь Он сидит, такое «Чудо-Юдо»,
Не выходя из давящей палаты.