Параболы жизни.

Мы б встретились, может когда, на вершине параболы,
Но падала я, постоянно, на дно её впадины.
Пока не окликнут, сидела там с видом сомнамбулы,
С трудом успевая зализывать раны и ссадины.

Что жизнью зовётся, а может быть вся она – вымысел?
Нелепая сущность какого-то там мироздания?
И деток своих мы, из кожи вон вылезши, вырастив,
Всё диву даёмся, куда исчезает сознание?

Ни рыба, ни мясо, и нет тех понятий о ценностях,
Мы ими с тобой дорожили в прошедшем столетии.
Довольствуясь малым, мечтали о счастье и радостях.
Ответа не жду, утопает вопрос в междометии…

Теперь не добраться уже к пресловутой параболе.
Вершины Олимпа, конечно, не всем покоряются.
Всё чаще терзаюсь я мыслями: « Боже, а надо ли?»
Но мысли, к Нему достучаться боясь, преломляются…

ЛГ