Тем кто в вагоне

Вагон. Движется ночь.
По частотным повторам стука железных кругов.
Из прошлого в явь, а от-туда - туда куда время несёт
вместе с налитой в емкость, жизни частицей
и дымом что ветром уносит обратно, в окно,
в течение старых утех, да в груды ненужного хлама
- что раньше казались пристанищем теплых, но глупых надежд.
Разбили ещё один день. Один путь. Одну ночь. Один взгляд.
Споткнулись о камень, упали, глаза не открыв.
Очнувшись, пошли не туда, чтобы быстро уйти и вернуться,
на средину бездонного, мало-помалу за жизнь заходящего дня.
И снова упасть, покатиться, разбить свою волю и тело о жидкую смерть,
в невесомом тумане тлеющих углей и глаз,
из которых - поспешно разум стремиться уйти…
Дни, где пламя под яростным солнцем жаждет дождя,
но высохло всё, даже слёзы, а кровь превратилась в грязь и песок
возле рельс, по которым протащит безвольный вагон, а в нем я.
Движется ночь.
По частотным повторам стука железных кругов…
Мы сами выбрали путь и купили билет.
Или забыли сказать просто вовремя – нет.
Осталось лишь спрыгнуть, на полном ходу
в холодную муть, что скользит параллельно земле.
Этот шанс не прельщает, как тот, что своим ароматом
манит к столу, и кричит во весь рот под аккорды нестройных гитар.
Когда уши устали - песни сложили в углу. Набиваем живот.
Постепенно и плавно погрузимся в шум, разговор многогранный.
Где каждый из уст, своё и чужое доносит до невыразимых высот,
получив оправдание – стихнет, задумавшись сам о своём,
обратившись в молчание …
Близиться спор – хоть вешай топор.
Коса – не пахано поле, косарь отливает в кусты.
Злаки кормят ворон, в тот момент как погрузиться он в недосмотренный сон…
Пирон. Чрез окно появился лимон с пирожками,
две бутылки 3D и волна мр3 между нами.
Вагон. Движется ночь.
По частотным повторам стука железных кругов.
Поменяли режим - Рок-н-ролл, винил, героин.
Прошлись по обломкам чернобыля и чернобелых картин.
Обоссали флаг СССР, хаос что до-сих пор ломиться в дверь.
Стёрли границы, врагов. Не добили всех-тех кто уже впереди,
и снова закрыт на засов.
Были как птицы подчас, сейчас – отрепье, хлам, единицы что пустят в расход…
Злы - от того что не поняты, некем быть понятыми…
Пьяны – потому-что страшно, смотреть на тех, кому всё уже ясно…
Уходим – так-как не можем, остаться там, где вы остаётесь тоже…
Бесчувственны – тут всё просто,
невозможно ответить на чувства разного эмоционального роста,
наши - границ не имеют, горят, пламенеют, тлеют, вновь воскресают,
поют, кричат, бьют сквозь прозрачные стены,
немеют, в отчаянии плачут, рычат, рвут, ломают.
Но вам почему-то не видно.
А может вы и не хотите всё это видеть.
Вам достаточно чтобы было:
основное правило соответствия течению жизни…
Восторг, авации, крики «Браво»,
как в фильмах счастливые лица, конфети, сцена.
Это не правда и никогда не будет её,
а вы в это верите – вот проблемма…
В гонке за ненастоящим счастьем,
утратили чувства свои и разум.
Куда не плюнь караваны, стаи, гвардии,
зелёные леса свободы под бетонным, прогнившим каркассом...
Вагон. Движется ночь.
По частотным повторам стука железных кругов.
Я займу тебе место путник,
Если путь твой лежит туда - куда мой…..