Крест

Не скупился, кресты раздавая, Господь -
Мне достался тяжёлый, красивый...
И, живое вдохнув в мою бренную плоть,
С тем крестом и отправил в Россию.

На родимой земле появившись чуть свет,
Среди шума осеннего леса,
Не расслышала я, как он крикнул мне вслед:
"Быть тебе на Руси поэтессой!"

Не дождём прослезились мне вслед небеса,
Пали хлопьями первого снега.
Засбоили часы - то вперёд, то назад,
Перепутались стрелки от бега...

И, суровою ниткой узоры плетя,
Расстелилась дорога земная...
То карабкаясь вверх, то под горку летя,
Своего назначенья не зная,

Год за годом пустой проживала я срок,
Но за очередным поворотом
Оказался последний жестокий урок
Мне ниспосланной свыше Заботой...

Где лоскутьями кожи с избитых подошв
Опадали былые печали,
Там полился стихов искупительный дождь,
В каплях рифмы мои зазвучали...

Затянулись рубцы... Неприкаянных лет
Оказалась заполненной ниша.
Ведь поэт - он во всех отношеньях поэт,
Даже если ни строчки не пишет...

И подумалось мне - не тяжёл был мой крест,
Миновала сумы и острога...
Слава Богу - жива, счастье в этом и есть...
И пишу я теперь, слава Богу...

Эвелина Пиженко. Февраль 2012г.