Неужели

Неужели вторит старости погода,
не уже ль у Марта дедовский склероз –
позабыл, бедовый, про сезоны года
и в его сугробах нежится мороз?
И, как Март, я тоже будто заморожен,
не хочу признаться, что уже весна,
что роман, как прежде, с нею не возможен –
хочется покоя, тишины и сна.
Но сегодня утром, как бывало прежде,
грудь мою и шею обняла рука…
Не бросайте, парни, никогда надежды:
нет сезона в жизни – сезона старика!