За синим окном нарисованная луна.
В неярком свете бледнее кажутся лица.
А чашка чая, не выпитая до дна,
В чашу отчаяния нечаянно превратится
После полуночи...
Но ведь это потом,
А я живая, здесь, - протяни ладони.
Но глупое счастье нелепым рыжим котом
Уходит прочь… И стучат копытами кони
Ещё мышами не ставшие…
Что за бред?
Кареты, тыквы – фантазий наивных пища.
- Ты не поверишь, а туфельки всё же нет.
Одной, хрустальной.
Ты мне её отыщешь?
То, что слога в конце не хватает, я не заметил. Но размер стиха очень не обычный, интересный. И настроение чувствуется и мыслей и образов красивых удалось много"утромбовать" в эти десять строчек... Хорошо!
Мне кажется, что в последней строке одного слога не хватает...