Болезнь

Бред…
Кони с чёрными спинами в горы уходят…
Нет…
Мне их не догнать, не вернуть на луга…
Свет…
Он равен одной только боли сегодня…
Плед –
Вот то, что меня защитит от врага…

Мрак
Мне враг. Но в него я спускаюсь по пледу…
Страх:
Из мглы нездоровья так трудно – назад…
Так
В глубины болезни сознанием еду…
Крах:
В недуге лекарство – не помощь, а яд…

След
На губах жар оставил… Все умерли звуки…
Цвет
Теперь – только серый… Лишь он – по плечу…
Сет
Проигран. Я знаю – бессмысленны муки…
Бред…
В сознание я приходить не хочу.

Звук…
Термометр… Он снова правду покажет…
Крут!
Под сорок опять… Но меня не жалей...
Луг…
И кони… Их спины окрашены сажей…
Друг…
Скажи, я ведь видела этих коней?..




Когда пятые сутки температура не опускается ниже 38,5º и ни фига не помогает - остаётся только... рифмовать впечатления... "Стихами" это назвать язык не поворачивается...)))