Моему Критику

maman посвящается

Пишу, пишу... Кому, зачем?
Кто это все прочтет?
Пускай, бери свой красный цвет
И критикуй - вперед!
Девчачьи, глупые слова
За душу не берут?
Ну что ж, мой критик, я тогда
Спою тебе про труд.
Берешь перо, берешь листок -
Казалось бы, в чем суть?
Ты пишешь, что растет трава,
Я - что в снежинках ртуть.
Ты пишешь, что прекрасней нет
Той партии, что есть;
А я пишу про первый снег
И паутину-лесть.
Ты критикуешь то, что я
Девчонка, не корнет;
Я отвечаю: " Я - моряк,
Историк и поэт!"
Что труд поэта для меня -
Превыше многих честь...
Ты отвечаешь: "Ну и что?
Кому-то дело есть?"
Ты говоришь, что рифмы мной
Избиты в темноте
И что я маловата для
Каких-то сложных тем.
И все же, критик, отложи
Кровавое перо:
Я очень рада, что ты есть
И есть уже давно!