Месяц, как турецкий ятаган,
Нависал над улицей пустынной.
Звёзды проплывали сквозь туман –
Ночь казалась бесконечно длинной,
Мир казался призрачным, как сон,
Сон казался робким, как дыханье,
А дыханье сквозь тоску и стон
Пробивалось новыми стихами
И тревожной истиной полны,
Рифмы приходили, словно гости,
Вечные посланники Луны,
Что превыше суеты и злости.
Я смотрел на небо сквозь стекло –
Ночь чернела, словно наважденье,
Но забыв про мировое Зло,
Я писал своё стихотворенье.
Звёздами просвечивал слова,
А слова укладывались в строки
И была поэзия жива,
Находясь в ритмическом потоке.
Жизни ритм пульсировал дыша
Лёгкими Вселенского порядка
И была открытою душа,
Как простая школьная тетрадка.
Согласен!По другому,наверно,и не бывает,по крайней мере,у меня.Обо всех "пиитах", конечно,судить не берусь,хотя понимаю,что среди тех,кто пишет стихи,есть люди,мягко говоря,"нерукопожатные".
Как простая школьная тетрадка.
Прекрасные заключительные строки!
По законам поэтики так и должно быть.