Проказник и Окуджава

На Арбате музыкой
Джаз осенний кружится;
Джаз осенний тужится
Простудить метро.
Ты стоишь и жмуришься,
Вспоминая старое,
И глаза лукавые
Вспоминают все.
Ах ты, старый Шалович.
Ах, проказник бронзовый,
Опаленный солнцами,
И дождями мыт.
Где же твой оркестрик тот,
Что надеждой теплится
И по кругу вертится
От метро к метро?
Все тебе лишь танцы бы,
Да кирпич «Вахтангова»;
Так одна шарманка бы
Заменила все.
А Арбата музыка
По кафе и книжными,
Как с горстями лишними,
Ссорится с листвой.
Ты скажи мне, Шалович,
Ты скажи мне, бронзовый,
Под какими грозами
Ты читал стихи?
Я бы грозы эти же,
Как мальчишка маленький,
Оттащил бы маменьке –
Просто, показать.
Я сказал бы каждому,
Кто мне ночью встретится:
Это сердце светится
Из Его руки.
И пускай не верили б,-
Что, мол, та в кармане же;
И, мол, в ней не залежи,
А простой металл.
Я бы просто щурился,
И ругался матерно –
Мол, к такой-то матери
Ваш металл пойдет.
А в Арбате, знаешь ли,
Поутру осеннему,-
Может, в воскресение,-
Каждый третий б знал,
Что глупец какой-то там,
В три часа полуночи,
У дедка, у Юрыча
Долото купил;
И стоишь теперя ты,
Одноруко-бронзовый,
Весь увитый розами
И прищуря глаз.
А Арбата музыкой
Джаз осенний кружится,
И в карман твой тужится
Затащить метро.