*******************************
По запутанной в травах кошеных
Тропке узенькой, в ноги брошенной,
Гонит ночь меня не от милого,
Тенью стелется хмарь унылая.
Неогляден путь, долог временем,
Потускнел узор в тонком стремени,
На плечах не шаль, а дождей обман,
Вволю пустят цвет с лебедой бурьян.
Бьётся - мечется птица белая -
Вся вода в ручье леденелая.
Сказ не полнится приворотами,
Не согреют дни непогодами.
Гонит ночь меня не от милого,
На ветрах несёт, тонкокрылая.
Оглянуться бы - непроглядна тьма,
Вслед за осенью студит сны зима...
жаль, финальная строка не венчает (мои) ожидания, накопленного за лирикой всей этой ночи...
Мне всегда казалось, что в поэтической лирике первостепенны начало и финал, особенно финал неожидаемый. А, в общем, мне повезло сегодня с Вами. Спасибо.
Художник Виктор Иванов.