Девочке

Как-то много ненужных мыслей,
Смыслов,
В чужих стихах.
Потому что, наверное,
Много их
И во мне.
Но только на чьих-то страницах,
И чьих-то словах,
Как у одной,
Знакомой,
Пришедшей ко мне по весне,
А по зиме -
Ушедшей,
Там, где строчки должны кричать,
Что-то кажется
Фальшью
В самой своей
Глубине.
Даже трудно молчать.
Но говорить -
Не хочется.
Глупо
О таком
Говорить.
Радует только то,
Что кончится
Скоро
Это стремление быть
Девочкой
Предательски взрослой,
Наигранной девочкой -
С шоколадом.
Не простой,
Но заблудившейся
Девочкой.
Да и
Не надо.
А у другого,
Скажем,
Просто в тетрадках,
То. что и вовсе
Нельзя говорить,-
Не потому, что это
К душе
Поэта
Преграда,
А потому что этого
И вовсе
Не может
Быть.
А потому что это -
Тоже какая-то страсть,
Желание какое-то
Выть,
Или в пропасть
Упасть.
А потому что с этим,
И с девочкой,
Которой
Скоро уж двадцать,
Как-то не хочется
В сласть
Поэзией глупой
Своей
Заниматься.