Она

Она была тонкой струною,
Играть на ней не умели,
И рассыпались волною
Бемоли у ней по шее,
О клавишах промолчала,
Но молоточки стучали
Как в пьесе с конца до начала
Не те её люди встречали,
А жизнь лилась как по нотам,
Где черное бредит белым.
Она объявила охоту,
Но порвалась, не успела...