Стишки коротышкИ

Садовник счастлив умереть в цветочной клумбе лёжа,
а воплотиться снова в розу иль в нарцисса.
И, украшая сад собою, вновь мечтать: «И всё же,
сорвёт меня прекрасная принцесса…»
***
Человек с огнём играет.
Каждый день идёт по краю.
Сколько впереди? Не знает.
До ста лет прожить мечтает,
дни, как семечки щелкает –
а подсолнух тает…
***
Устали ей Богу, решая, мы оба -
Любовь на неделю иль Дружба до гроба?
Да так и зависли меж Счастьем и Раем,
в камине у будничной жизни сгорая.
***
Сыро и слякотно, ветер на якоре.
Жизнь, будто пьеса в дешёвом театре.
Я не успел. Не простила ты и ушла.
Но почему, как и мне, не до сна тебе,
чай остывает на бархатной скатерти,
ты у окна… На фиалку упала слеза…
***
Целовался со звездой этой ночкой.
Незаметно, как-то так забеременел.
Шёл домой я по осенним листочкам.
Не дошёл. Родился стих.
Преждевременный.
***
Устав от отсутствия друга,
бежать из постылой неволи…
Бежать из проклятого круга,
устав от присутствия боли…
***
Во что играем мы с тобой, скажи, родная?
Не доиграв, сгорим свечой, и это знаем.
Мы, опьянённые вином Земного Рая,
игру затеяли в любовь…
С огнём играем…
***
Сомнение

Мне бы из клетки
с ветки на ветку.
С ветки на ветку
только б не в клетку...
***
Я обращаюсь ко всем Музам и всем Лирам:
не оставляйте мою душу бить баклуши!
Мы с вами мазаны, родные, одним миром,
без вас я, как дельфин на суше….
***
Уходит любовь рано,
а вера приходит поздно.
Так вот почему погано,
и на душе морозно…
***
Мой летний вечер не по-летнему осенен -
темнеет нехотя - дождливый, утомлённый.
И я, под стать ему, беспомощно растерян.
Быть одиноким этой ночью обреченный.
***
Стоит ли спешить сорваться в бездну
или оторваться от земли?
Крылья без полётов бесполезны,
вверх ли, вниз ли, отрывайся и – лети!
***
Я просто так.
Ни для чего не предназначен.
Никак и никому не нужен я.
Лечу, гонимый ветром. Я беспечен,
решив попутные вопросы бытия.
***
Я оглушительной наполнен тишиной.
Подобен я Дай Ламе.
Но моё сердце – туча пред грозой.
Прольюсь стихами…
***
Толи я смотрю на тебя,
толи ты на меня уставился?
Зеркала, зеркала, зеркала…
Занавесят, когда преставимся.
***
Ну и что, что разорваны годы на сотни любовей?
Своим свежим дыханьем подобны они ручейку.
И из сердца и в сердце те капли живительной крови
превратятся, поверь, в освящённую Богом реку.
***
Покори меня своей добротой безмерной.
Стань звездой негаснущей в моей вселенной.
Покорюсь легко, любя, сдамся чарам дамским.
Стану в жизни для тебя близнецом сиамским…
***
Счастье – это что-то более чем странное.
Иногда – драчливое, но всегда – желанное!
***
Говорят обо мне – одарённый.
Я же, просто кувалдой ударенный,
да в крутом огне закалённый.
А стихи, это так - окалины…
***
Над травою стелется белый, белый снег.
Не буди, метелица, я уснул навек.
Ветер воет голосом злого февраля,
чёрная, пречёрная надо мной земля…
***
Бросить всё и всех, и с Богом, через горы и моря!
Пасть перед её порогом, страстью трепетной горя.
Не холодной, и не тесной, светлой, новой, как заря…
И стать тварью бессловесной на цепи у января?
***
Муза.

Не приходит в голову,
не терзает душу.
Надо ли, не надо ли?
Иметь ли, не иметь?
Эта дама с норовом
не желает слушать,
не находит повода
чтоб не умереть…
***
Главное в жизни не умереть раньше,
чем умрёшь на самом деле…
***
Я человек мужского рода.
Я пьян от счастья. Я Квазимодо.
Я по ступеням скрипуче-зыбким
несу в ладонях твою улыбку.

Твой взгляд прекрасен. Беспечны губы.
А я ужасен, мой рот беззубый.
Мир черно-белый наполнен болью.
Я, нищий телом, богат любовью.
***
Слышу я опять смешки:
«никудышные стишки»…
Да… видать Поэт Большой,
почему-то за спиной…

***
Я чувствую желание творить.
Ведь сотворю, скорей всего! И много!
И буду, счастлив, как наивное дитя,
когда стихи родятся в сердце, и ей Богу,
они в себя бескрайний Мир вместят.