Летит над миром скорбный стих.
Его с собою носит Демон.
Рождённый в бурю, не утих,
Мятежно нас тревожит тем он,
О чём мы сами помним нежно:
Не те же ль в нас живут надежды?
Тишь нив, разливы рек безбрежных?
Обида склок? России снежной
Всепоглощающая боль.