Обида

Ах, обида моя – деревце живучее,
Всё не сгинешь, жаждешь покаяния?
Веточками тонкими, ползучими
В душу лезешь, теребишь сознание.

Шепчут листики назойливо: «Не рано ли
Мы простить решили? Вон как тебя ранили!
Где там наши наградные пистолетики?
Под подушкой? Или всё же в туалетике?

И не спи! Смотри, какие ночи лунные,
Пусть сполна получат, раз такие умные!
Посмотри, как мерзо-пакостны их личики -
До сих пор ещё живут твои обидчики!»


Я давно уже корчую это деревце,
Вот лежит оно, загубленное, смятое…
И ведь только-только в смерть его поверится,
Как опять зашелестит оно, проклятое!