И МИРА ЦЕЛОГО МНЕ МАЛО...

Ну, что ж, давайте потанцуем
на этой сцене из листвы.
Давайте танцем нарисуем
себя в преддверии зимы.
Себя озябших от метелей...
Какая проза в трёх словах...
А ведь недавно пели, пели
нам соловьи. И крыльев взмах
какой-то слишком ранней птахи
пугал распластанную тьму,
что берегла в себе и страхи,
и Вашу боль - мою вину...

Не смог... Не думайте предвзято -
ложь не приемлю - видит бог
Вас, ту, что нежностью богата
не тронет лжи "красивой" слог.
И мира целого мне мало...
Как дальше жить вдали от Вас?
А Вы... А Вы опять устало
не в мой садитесь дилижанс
и устремляетесь на Запад,
минуя полустанки снов.
Диктует время... Слякоть. Слякоть
пронзает душу вместо слов.

Танцуем мы. Простите прозу.
КружИт тоской измятый лист.
И вырывает, как занозу
смысл "недопитого" солист
"задира ветер". Мягко стелет
под ноги осень желтизной.
"Блажен, кто верует"... Кто верит,
тому не нужен этот рой
сумбура, ставшего предтечей
зимы лишённой красок дня...
Роняет оcень Вам на плечи
шаль из обрывков ноября.

Ну, что ж давайте нарисуем
себя в преддверии зимы.
Сегодня мы опять танцуем
на этой сцене из листвы
измятых дней... Не смог быть с Вами.
Давно умчался дилижанс
в котором Вы с собой забрали
рассвет рябиновый и Вас
который ждал... Моё ли право
пенять на солнце без тепла...
И мира целого мне мало...
А впереди была зима.