Есть такая минута..
Молча..
И в тишине..
-
Вечер. Мороз. Первый снег.
Пять лет. Как в воду. Больно.
Самый любимый. Ты Человек.
И здесь вас таких. Невольных.
Я принес. Две белые розы.
Среди мраморных, заснеженых
троп.
И бессмысленны и вычурны позы.
Беспорядочный времени ход.
Воздух насыщен воем и плачем.
Одинокая здесь бродит печаль.
Мраморный взгляд. Слово тем паче.
Память горит. Ушедшие вдаль.
Что-то тонкое. Что-то огромное.
Что-то в душе. Что-то над ней.
Что-то резкое. Что-то звонкое.
Оборвана нить. Их солнечных дней.
И каждому есть что сказать, и что вспомнить..
А стоит оно того, чтобы стараться.. ведь не получается.
Сколько написано, а если подумать, может быть одно-нормальное. Да и то, бредовое. С другой стороны я то пишу для читателя, иначе зачем мне выкладывать свое в сети. Вот чес.слово, и хочется и колется и мама не велит. А работать над ними, ну не получается, начинаю думать, какая-то лажа.
совет - читайте поэзию, разную и много, очень много и очень разную - от классиков и до современников; когда начитаетесь - пишите новое, не надо переделывать старое, это неблагодарное занятие!