Что есть истина?

Право, благодать, все идет по кругу…
В этом городе нагло гуляет вьюга,
и ее лицо я в оконной раме
наблюдаю длинными вечерами.
Небо и земля, все едино, между
провода легли, как следы от лезвий,
рассекают мир и кроят на части,
я немного трезв и немного счастлив.
Каждому свое, и по Сеньке шапка,
говорила ж мне ворожея бабка,
начерти засохшей куриной лапкой
руну жизнь и зло, в воздухе украдкой.
Я чертил, и что? выходила скука,
видно, не срослось, дураку наука.
Если выбить клин, то ищите клинья,
прозревать в судьбу в лабиринте линий
на ладони чушь, и страда пустая,
что искать сортир в городском трамвае.
Я сижу, стакан поднимаю с другом,
и мои года пробегают цугом,
отчего же я все ищу в стакане
то что было сказано дураками?
В самом деле истина – это вьюга,
это разговор за столом у друга,
долгий разговор, в ожидании мая.
Это истина, я другой не знаю.