ЛЕНЬ

Перо наточено с утра
и мысли рвутся в бой! Ура!
Вперёд! В атаку!
Но разрывает рот зевок,
а руки пачкают листок,
и пишут каку.
А, может быть, придёт другой,
не нарушая мой покой,
заварит кофе,
и мне ответит на вопрос:
«А у яйца, если всерьёз,
где фас и профиль?»
Перемещаются тела,
у тел различные дела,
а я, тюленем,
мертвее мёртвого лежу,
и тупо в лампочку гляжу,
убитый ленью.
Животик пучит. Дискомфорт.
Стакан, окурки – натюрморт
не эстетичный.
Наверняка, со всех сторон,
гляжусь, как выжатый лимон,
не эротичный.