Постбродское II. Осенний хрип ангела

Цвет осеннего неба так беден палитрой цветов.
И глядеть на него тяжелее всего по субботам.
Ангел эту картину закончить еще не готов,
ощущая себя в небесах не вверху, но subbottom.

Может быть, потому краски неба, сойдя наверху,
оседают в листве, доказав, что художник в ударе.
И в преддверии ангельских перьев, забыв кто is who,
ветер хрипло свистит то ли рок, то ль отрывки из арий.

Мокрой грязи кофейная гуща опять неправа,
чуя близость зимы, пьет твой ангел-художник запоем,
ветер листья швыряет в лицо, как чужие слова,
и диктует по-русски the poem.