Драйвер

Скоростью манит шоссе, он плевал на пророчество,
давит на газ, но бежит по пятам одиночество.
Вечных подруг не заметил на заднем сидении,
Смерть рядом с Жизнью присела, начав рассуждение:
- Может, отдашь эту душу, по сути никчемную,
едет в обратную сторону, гонит по черному,
с каждой минутой все дальше от предназначения,
он навсегда заблудился в пространстве и времени.
Думает, сорок - всего половина от вечности,
глупый, не понял, что ты – эталон скоротечности.
Я - это Рим, все дороги ко мне, без сомнения,
делит на скорость свой путь, вот и всё уравнение.

Жизнь в легком платье, дрожит, сразу видно, простужена,
Смерть закурила, торопит закончить до ужина:
- Что ему шанс, он не раз упускал их десятками,
видишь, сверкают вдали заскорузлыми пятками.
Все что он сделал в тебе, то есть в Жизни, хорошего -
это однажды любил, только продал за дешево.
Сам предавал, и его предавали анафеме,
не был монахом, любил далеко не монахиню.
Да, не украл, не убил... маловато симпатии,
пусть разбирается выше небесная братия.
Что ты задумалась, разве он сделал счастливыми
близких людей, кто заплачет ночами дождливыми?
Двести опять на спидометре, клонит на встречную…
Лучший подарок судьбы - это Смерть безупречная,
только что жил, от людей и от Бога ждал милости,
доля секунды... не будет с тобой совместимости.
Нет бытия, соответственно нет и превратностей...

...Силы собрав, Жизнь подушку дала безопасности.