сладкая мята

когда
ты появляешься рядом, где то в радиусе ста, двуста,
трехста, безразлиично скольки метров, километров, миль (чего там еще?),
я чувствую твой запах -
до боли родной и знакомый, как старое фото в бумажнике, три года назад,
купленном,
маслом пачули натертом после потери работы,
запахом,
что пасется по пыльным ноздрям,
продирающим их,
срывающим голову,
твой запах - твоя сладкая мята
его чувствуешь
всякий раз
на каждой площади и перекрестке не важно какого
города -
в аллергии пыльцы и в пропыленной зелени,
в незнакомстве прохожих и в лицах зеркал,
город напитан тобой,
этот город,
как и каждый
город -
твоя сладкая мята

даже когда он по ночам
утопает в дождях
(а ты помнишь же, что грозы
здесь целый
год)
я не сплю
(ты же знаешь, что я
целый год
все болею бессонницей)
сквозь удары
(гром - это чьи-то шаги),
сквозь вспышки
(молнии - кто-то сверкает глазами),
по окнам ходит кто-то чужой,
в гостинной по залу кто-то крадется,
по глазам катится крупная соль,
в ушах тишиной ожидание
твоего заповедного
родного звонка
по ноздрям все крадется
заветная память -
твоя
сладкая мята