Не о лете

Прохладой ветра мир вздохнул с утра,
Раскрыв рассвета заспанные веки.
И кажется, никто не умирал
И больше не умрет уже вовеки.

Но вечер вновь так смачно прожевал
День, и питоном тьма в деревьях вьется.
И кажется, наш мир не оживал
И больше никогда не оживет сам.

И, помянув апостола Фому,
Ты вдруг поймешь – во тьме рожденье света.
И будешь взглядом вдаль буравить тьму
Так, будто от тебя зависит это.