Что заставляет человека написать стихи,
И в строчках чувства вылить на бумагу,
Мир, буквой закодировав в рисунки и штрихи,
Где рукопись в себя вбирает влагу,
Вновь рисовать, витиевато излагая мысль,
И красками заполнить ту картину,
Стих напевать душой, передавая в звуках смысл,
Вязать из слов ажура паутину?
Когда меня отправят под арест
Без выкупа, залога и отсрочки,
Не глыба камня, не могильный крест -
Мне памятником будут эти строчки.
Ты вновь и вновь найдешь в моих стихах
Все, что во мне тебе принадлежало.
Пускай земле достанется мой прах, -
Ты, потеряв меня, утратишь мало.
С тобою будет лучшее во мне.
А смерть возьмет от жизни быстротечно
Осадок, остающийся на дне,
То, что похитить мог бродяга встречный...
Вы первый раз зашли на мою страничку... и с таким высокомерием и цинизмом оцениваете моё творчество... Но... я добра ко всем приходящим ко мне в гости....
Вы знаете...наверно, я погорячилась... Просто...когда вижу массовые бездумные безоглядные восторги...сатанею)))) так что это скорее адресовано комментаторам... Но мнение о стихе у меня прежнее: неживой он...простите...
И мне надо сдержанней быть...хоть и Катастрофа)))))
Хорошее качество у Вас... " сатанею"...
Я просто улыбаюсь на Ваши комментарии... Что ж... скажите это всем проголосовавшим за этот стих вслух:))))))))) Кстати... у меня есть еще и другие стихи....
Я сказала вслух...и не только в этой теме. Думаю...они прочли...некоторые даже раньше вас отреагировали.
Спасибо вам за доброжелательность.... потом загляну и в другие...))))
Чувства, мысль и обнажение струн души главное,а вовсе не рифма. Любое проявление себя в искусстве дарует так порою необходимое успокоение и в то же время мудрость тому кто создает
и тому, кто МОЖЕТ воспринимать!
стихи ко мне приходят, хочу я этого или нет...мне сами приходят строки.. я никогда не выдумываю сюжет.. строки сами напеваются.. на улице, в транспорте, дома, ночью... и выливаются на бумагу почти без правки..
А у меня совершенно не так... стихи ко мне приходят, хочу я этого или нет...мне сами приходят строки.. я никогда не выдумываю сюжет.. строки сами напеваются.. на улице, в транспорте, дома, ночью... и выливаются на бумагу почти без правки...
А у меня совершенно не так... стихи ко мне приходят, хочу я этого или нет...мне сами приходят строки.. я никогда не выдумываю сюжет.. строки сами напеваются.. на улице, в транспорте, дома, ночью... и выливаются на бумагу почти без правки...
Без выкупа, залога и отсрочки,
Не глыба камня, не могильный крест -
Мне памятником будут эти строчки.
Ты вновь и вновь найдешь в моих стихах
Все, что во мне тебе принадлежало.
Пускай земле достанется мой прах, -
Ты, потеряв меня, утратишь мало.
С тобою будет лучшее во мне.
А смерть возьмет от жизни быстротечно
Осадок, остающийся на дне,
То, что похитить мог бродяга встречный...
Ей - черепки разбитого ковша,
Тебе - мое вино, моя душа.