ВИТОК

Опять мираж.
Опять виток.
А мне бы воздуха глоток.
Не видеть образ.
Не мечтать.
А просто жить
и понимать,
что всё, что было, то прошло.
Ты растворилась.
Занесло
твои следы рутиной дня.
И лишь небесная вода,
на окнах оставляя след,
слезой мне пишет:- Больше нет,
её, которая ждала.
Есть та, что всполохи огня
в горячем сердце берегла...
Да, берегла...
Но видит Бог,
лишь пепел той любви итог.

На бабочку смотрю.
Она,
на пламя.
Словно бы должна
отдать ему себя саму.
Зачем?
Мне кажется пойму.
Ещё чуть-чуть
и я...
Увы.
Нет крыльев...
Может это ты
себя сожгла...
И холод.
Да...
Усталость видимо была
в твоём полёте...
Ветерок
колышет тусклый огонёк,
когда-то буйного костра...
Зима.
Опять в душе зима.

А мне бы воздуха глоток.
Вспарить над крышами.
Виток.
Ещё виток.
И свежесть дня
поймав,
поверить, что земля
всё так же кружится
и мы
в круженьи этом
сберегли
свой остров счастья...
Но мираж...
И пепел,
пепел входит в раж.

А я на бабочку смотрю.
В чём смысл её любви к огню?