Виновата красота...

Ее вели к столбу, толпа рычала.
Соломой пахло и костром.
Людская злоба в воздухе витала,
Кричали: «ведьма, пусть горит огнем!»

А кто присвоил ей такое званье?
Кто этот суд над нею совершил?
Кто ей придумал наказанье,
Которое бы Бог не разрешил?

В чем виновато это хрупкое создание,
С улыбкой ангела и ликом милым?
Лишь в том, что ее взгляд и обаяние
Отца святого добродетели лишило.

Когда пришел в себя от наважденья,
Он объявил, что она бесами ведома,
Что колдовством добилась вожделенья
От честного отца святого.

И вот младое тело пламя обнимает,
Она молитву шепчет, сирота.
Она, толпа и он - все понимают,
Что виновата в этом КРАСОТА…