Мы с ними в профсоюзе жалких и убогих состояли,
Но вот пришло письмо, в котором извещают,
Что профсоюз очистился от нас,
Не посещающих отчетно-выборных собраний.
Теперь наш статус - "неорганизованная масса".
Я не могу принять спокойно этот факт.
Уведомляю почтой близких о своих поминках.
Придут - залезу под кровать, и тоном замогильным
Оттуда буду жалкие стихи свои читать.
Мы, например, с тобой - друг друга,
Детей, невестку с зятем, внука и свободу
Работать до седьмого пота,
Коли хотим, чтобы и впредь нам воздавалось по заслугам
И день насущный снова дал бы нам друг друга...
Что я несу? Какая блажь и чушь!
Нет перед будущим у прошлого заслуг,
Хотя хотелось бы надеяться на лучшее.
Пал Карфаген, и Рим был в свой черед разрушен,
А тут - всего лишь навсего иллюзии...
Напиши мне о том, что скучаешь по стае
Белоснежно-слепящих ворон,
Предрассветным оранжевым солнцем, встающим из ночи
Подкрашенных,
Что тебе уступают дорогу в полете домой.
Дом закрыт по погодным условиям.
Ну и черт с ним!
"Ехай прямо" на юго-восток.
Никаких отговорок.
Час займет
Пересечь на метле наше "самое синее" море.