Луна

Бывает часто: вечерами
гляжу часами на Луну —
белесый блин в оконной раме,
пока, измученный, усну.

Не отрываю взгляд от круга:
твой вечно неизменен лик.
Ну, почему, скажи, подруга,
так интерес к тебе велик?

Продукт вращения планеты —
нюанс я этот уловил:
уж не в искусственном ли сне ты,
как будто кто остановил?

Одни ли кратеры на пыльном
твоём безжизненном ковре?
Что прячешь ты от нас на тыльном,
всегда невидимом дворе?

Площадка стартовая ты ли?
Межгалактический причал?
От нас какие снимки скрыли
и что там Армстронг прокричал?

А, может, всё не стоит споров
и выеденного яйца —
магнит ты вечный наших взоров,
умы волнуешь и сердца!