ТЫ ЖДЁШЬ,,,

Ты так не любишь слово – б ы л о.
Но жизнь, горевшая огнём
вдруг надоела, стала «мылом»,
так незаметно, день за днём.

Ты хочешь жить, любить и жарко
пылать в объятьях сильных рук,
быть ослепительной и яркой
звездой. А что вокруг?

В разгаре бал… Но страшны дамы.
В углах – холодные костры.
Беззвучно шевелят губами
гусары, будто бы мертвы.

А праздник сумрачный, тоскливый –
осенний сон. И ничего…
Ты остаёшься нелюбимой.
Любимой? Только не его…

Ты ждёшь волшебного мгновенья -
придёт и одарит теплом…
А он, лишь перелётной тенью,
взмахнёт пронзительным крылом.

Но всё ж, отстав от тёмной стаи,
чтоб прикоснуться и спасти,
домчит в мечтах почти до рая,
где молвит: «Милая, прости…»

И не согрев тебя, нисколько,
игрой медово сладких слов,
уйдёт. Оставит только,
нектар подаренных стихов…