* * * * *
Художник старый рисовал весну.
Она ему сегодня ночью снилась…
И будто бы на холст она просилась,
А он как будто говорил: «не в силах
Я, девочка, творить такую красоту!»
Он жаловался ей, что красок нет,
Верней, чуть-чуть осталось с прошлой жизни…
Она же поправляла веткой вишни,
Почти бесцветный и давно поникший,
Его любимый фетровый берет.
С утра художник рисовал весну.
И сам себе тихонько улыбался…
Как он всегда над теми потешался,
Кто женские капризы рьяно брался,
Как собственную, воплощать мечту!
Он рисовал по памяти портрет
Весны-шалуньи в утреннем тумане…
Полунамёки, полуочертанья
И призрачность с прозрачностью на грани,
И в дымке розовой сиреневый букет.
Он рисовал хрустальный перезвон
Росы туманной, певшей акапельно,
С озябших веток падая на землю…
И нежно улыбалась с акварели
Весна художнику, рисующему сон.
а я думала, ругнешь... за "старого" художника... Но мы же обе знаем, что это не так!..
Хороших картин - тебе, а мне - возможности ими вдохновляться и дальше...
Он жаловался ей, что красок нет,
Верней, чуть-чуть осталось с прошлой жизни…
Она же поправляла веткой вишни,
Почти бесцветный и давно поникший,
Его любимый фетровый берет.
Вот это - вообще за гранью... Такой прекрасный, сочный мазок... Удивительно, Мариш...