Во сне я был перенесен
На много мимолетных лет вперед,
И там застал себя сидящим за письмом.
Совсем не изменился Word,
Компьютер, мышь, клавиатура, стол,
И автор, отстраненно-одинок,
В ночи оттачивает о засаленный брусок
Сапожный нож, эпистолярный слог.
Пишу о том, что стали жить мы проще,
Что об изяществе не помышляем вовсе,
Что, много лет подряд снимая то же, прежнее жилье,
В тех комнатах, где прежде жили дети,
Теперь досушиваем влажное белье,
Что прежде в лоджии вывешивали.
А дети приезжают редко.
У них свое житье-бытье,
Свой темп и цели, что оправдывают средства,
Но частота ошибок в серии произведенных проб -
Увы, наследственна.
Имею ли я право отрицать вчерашнего себя
И начинать все заново назавтра?
Не знаю.
Больно вспоминать,
Переживая заново,
Как будто можешь переделать и исправить,
Единственную рифму подобрать
Или наполнить новой мыслью строки, продиктованные прошлым.
Импровизация - от выхода на сцену
И до поклона напоследок.
Прощальный танец,
Медленно-изящный жест
Быть может только вдохновенным,
Иначе вовсе смысла нет,
Лишь объявить себя убогим и ущербным
И раствориться в суете сует.
Да, "не сложить в реальность миражи",
Действительное выдавая за желаемое,
Но миражи - источник запасных деталей,
Латать действительность, края заплат между собой соединяя.
Действительность - не соглашается признаться в бытности лоскутным одеялом.
Ей стыдно - быть обязанной добротным лоскутам.
Есть многое на свете, друг Горацио!
Края заплат, сойдясь заподлицо...
Бронезаплаты - серебрятся...
Я горд -
Новорожденным стойким оловянным мертвецом
В сиянии лучей аннигиляции.
уважаемое Ив. Но... (извините, не знаю вашего пола).
по-моему, вас очень много на этом форуме (это такое мнение).
и засоряете вы этот форум весьма посредственным словоблудием...
Прокруст хотел бы сократить мое присутствие,
Но я, прошу прощения - расту,
А он - тянул-тянул себя за уши,
Уж уши видно за версту...
Когда раздастся хруст и уши оторвутся,
Я пожалею Вас, Прокруст,
И - покормлю капустой с рук...