Поэту

Ты...ты...ты безнадежен,
От части даже ты невыносим.
Ты так давно не видел своей рожи,
Пишешь стихи,что не стихи,прости.
А что ещё умеешь,кроме как марать бумагу,
Своим корявым почерком,во тьме,глотая дым.
Ты думаешь,ошибочно,так надо,
Но ты умрёшь,паскудно,скучно..молодым.
Так и ничего,не сделав в жизни этой,
А ведь она по ходу у тебя одна.
Подкуришь снова сигарету,
Ты обещал в себе всё поменять,ну да.

Ты может слишком слаб,а может ты всё просахатил,
А может просто не судьба тебе.
Дом на Рублевке,а не заплёвання хата,
Не сука пошлая,а...да что теперь.
Ты прогирал,дописывай прощальными чернилами,
Оставь листам последний поцелуй.
Штанам широким с затертыми винилами,
и твари той,что любит только бабки и то что может хуй.