мечты

Не люблю растекаться мыслию.
Но выстрелов быстрых
Не люблю тоже.
А март, похоже,
Настроился на осаду.
Так надо?
Одна отрада,
Что апрель впереди,
Он твердит
О картошке,
Об ушедшей мартовской кошке,
И о том, что крыша течет.
В сарае. Моя не в счет.
А еще
О луковицах тюльпанных,
О постоянных
Тратах на это и то,
О старом пальто,
Где в кармане ключи.
О часах, громко тикающих в ночи,
О солнце в каждом окне.
Там в вышине
Будут лететь облака...
Конечно, это мечты. Пока.