Периферийный человек
не ждет ни от кого участья,
потухший взгляд и тяжесть век
и в сердце тертое ненастье.
Приходит к мертвому Христу
просить у проходящих мимо
копейку к строгому посту
в грустимом и непоправимом.
А что же я? Пока что сыт,
но тоже, где-то на задворках
у чертовщины, панихид,
спешу захлопнуть створку
в норку.