(Фото:
http://moikompas.ru/img/compas/2009-07-20/veronika_tushnova/40057035.jpg)
Я бодрствую ночами тёмными,
гляжу глазами полусонными
на белый лист, куда пока
ещё не вписана строка.
Бегут минута за минутою,
слова и образы я путаю,
но верю, что в конце концов
стиха проклюнется яйцо.
Перо с бумагою встречаются,
и мысли вОлнами качаются.
Покуда — пристань далека,
но свет не гаснет маяка.
Но вот, когда все чувства выжаты
и ливни слов до капли вылиты,
перед глазами наконец
встаёт родившийся птенец.
Приятно знать, что дело сделано,
впустую время не потеряно.
Хорош ли, плох ли вышел плод, —
по крайней мере, не урод.
И падаю я от усталости.
Мне хочется простейшей малости:
глаза немедленно сомкнуть
и с головою в сон нырнуть.
Приходит удовлетворение
пред засыпаньем на мгновение,
в улыбку ставит губы мне,
хоть я сама уже во сне.
Но утром буду неулыбчива
и к каждой запятой придирчива.
Ночной легко докажет бред,
что у меня таланта нет.
Конечно, сразу же уныние
ко мне придёт, решу: "Отныне я
не буду никогда писать."
Но вечер спустится, — опять
мне стол и лист начнут подмаргивать,
в свою компанию затягивать,
и я, не выдержав их взгляд,
вновь в стихотворный брошусь ад.
Когда строка с строкою свяжутся,
мне счастьем снова вдруг покажется,
ведя борьбу с настырным сном,
творить за письменным столом.
У каждого есть счастье личное, —
своё, особое, отличное.
Зачем всю жизнь его ищу?
Ведь вот оно: когда пишу.
Суммарный балл: 20
Проголосовало пользователей: 2
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0