Возлюбленный Истины

Я меняю время на стихи, их выискивая в списках графомании,
Высекая строк взыскных клочки из витых кусков очарования.
Отлучив истерику секунд, я момент увенчиваю вечностью
Рассекретив музыки сегмент в серых скулах беглой бесконечности.
Быть поэтом значить пить печаль, причащаясь к чину отречения,
Приближая плечи к палачам под прочтение толпы стечения.
Ляпист лик луны в лепнине арок, тесен мира мрак и вьюжен вой,
Я заложник этих тротуаров,- одержим как бесами,- весной,
Иссечен течениями чисел в марше лет средь счетных ахиней.
Взвешен на вершинах виселиц мой багаж отточенных идей,
Не нашел я игрек икса,- дух затравлен в лоскуте аллей.
Черт с тобой подстрочник фикций все равно я верен только ей.
Птицы будят цвет рассветных красок над запрудой ледяной росы,
Тают тихо в глубине сознанья милых мыслей медлен-н-ные сны…