Мой соловей

После него сказать не смею,
Не то, чтобы еще писать.
Как он творить я не умею,
А хуже для чего писать?

Так говорю порой себе я,
Пытаясь, сердце обуздать,
Но сердце рвется все сильнее,
Пытаясь, удила сорвать.

По телу пробегут мурашки,
И где-то в глубине поймешь,
Его не удержать в упряжке
И в клетке сердце не запрешь.

Сердце, как птица, поневоле
Стремится крылья распластать.
Оно не может жить в неволе
И не разучится летать.

Как соловей, неповторима
Должна быть песнь его птенцов.
Чиста, должна быть и ранима.
Тогда ее услышат зов.

«Зачем как он»,- прошепчут травы.
«Зачем?»- откликнется листва.
Ведь главное, чтоб были правы
Тобой написаны слова.

Пускай, я малая речушка.
Ей течь и течь, чтоб речкой стать.
А соловей мой на опушке
Лишь только учится летать.