На битых ступенях...

На битых ступенях ночного кафе,
залитых холодным неоновым светом,
заросший щетиной старик подшофе
дрожащими пальцами мял сигарету...

Привычно,как лет эдак много назад,
когда по стране кочевала разруха,
ядреный да грубый табак-самосад,
взращенный терпеньем покойной старухи.

И думал,что нынче не те времена,
что жизнь-наизнанку и мир перекроен;
что в спину трезубец вонзила страна
ее защищавшим солдатам-героям.

Рифленый протектор нацистских сапог
опять застучал по булыжной брусчатке.
Крещатик!Ты даже представить не мог,
как схожи их прОклятых ног отпечатки...

И тот,кто,как крыса,по схронам сидел
в нехоженной чаще лесов Буковины
из адова пекла до неба взлетел
с почетною лентой "Герой Украины".

А ты,изукршенный шрамами ран,
и с совестью,чистой,как горный хрусталь,
заслуженный статус"войны ветеран"
сменил на постыдное слово "москаль".

И,чтобы унять малярийную дрожь
и ночью не видеть тревожные сны
стаканною мерою горькую пьешь...
привычка оттуда...с минувшей войны...

Глаза застилает слезы пелена
от горького дыма из тлена костров...
идет в наступленье на город весна,
зимы дорывая холщовый покров...

Весна...может встреча в последний-то раз...
Он смял сигарету и бросил у ног...
вернулся домой и,как свечка,погас,
зарывшись в подушку...и сном занемог...

дышал тяжело позабытый солдат...
и вздрагивал телом...метался во сне...
в нем парень с трезубцем навел автомат...
как было тогда...точно так...по весне...